El anacoreta

Sin recuerdos, ni fotografías
viaja el anacoreta.
Escondido en ese barco encorvado y gris, su lugar en el mundo.

Le perdí el rastro
nadie sabe quien es, pero lo recuerdo turbio e impaciente
sintético aire lejano que daña
intranquilidad que cruza la calle
verso de zapatos azules.

Fueron años sin saber de su voz demoníaca.
Ante esa presencia, me derrumbo imprecisa y obediente.

Hechos

Los desaparecidos del mundo existen
y regresaran al mediodía.

Cuando muchos habían elegido olvidarlos,  haciendo como si no.
Los desaparecidos del mundo, existen
y  regresaran al medio día.
La mujer de sombrero,agotada de caminar
muestra  todas las
fotos de los desaparecidos,
caen sus lagrimas
de lo que vio
ella
fue testigo,
su voz dibuja  los nombres de cada uno
es un canto que  nace desde  la montaña y  viaja  hacia, campos , muelles,
y desiertos
los nombres vuelan en el eje de esa voz inacabable
y los desparecidos del mundo la oyen
su manos
con tranquilidad se juntan
se abrazan de rodillas
con la humedad de todas las lagrimas
como marea

regresaran al mediodía

para  apartar la angustia
y
relatar  los hechos
incontables.

Caída libre

A
veces
soy solo un cuerpo en la trayectoria inmensa del pensar
y cuando escribo
solo ahí

/ puedo cogerme de las paredes/

Tarde

sonriente
sol
Invade el vaso de pisco
luego
se deslizas sobre el rincón

la nostalgia
religiosa
agotada y
sin aire
sorprende en el comedor color  marfil
su rostro
acaricia  la llama ardiente de esta ciudad.

Teoría I

A veces  siento que el silencio es la celda de todos los recuerdos.

Afuera, el aire y la luna se necesitan
sin palabras
Las hortensias y la tarde se hallan
en el balcón ,algo nace entre los eucaliptos y el sillar.


Lo escrito, el deseo y la palabra siguiente
buscan la sombra desnuda e invisible de un amor.

Arequipa

Testigos ajenos vencen el futuro.
 Pronto,sobre cuadros de oleo transparente
caerá la luz del agua y el silencio en la calle
revelará
el aliento del volcán.

vino

Por si no tomaste  atención dos puntos:
Jamás pensé que este aceite de oliva  pretendería un momento gay ,donde   digo por siempre en estado de coma, que  mis ojos  sólo deben saber de ti una vez por semana.

Voy feliz en la historia de la  historia,
comillas
que  difícil es dormir en la costa azul.

y pregunto, que queda después del amor?
ese aspiral que  arrastra
ese fondo musical del alma sorda
después del amor
sólo queda
el mar , el mundo entero y tú ,carmenere ,la cepa perdida.

Biciandadas

Estoy jugando con la llave inglesa de mi esperanza vencida,opaca, deshidratada.

Compré un poco de vino ...
una nimiedad
contemplada.
alegría sincera
paseo en bici
recordando
el chifa de benavides, notable  siu kao frito
Ahí  me esperan los peces
que
abrirán su boca torpemente,
macerados
inolvidables y anaranjados

En aquel  bosque
patos castaños silban bienvenidas
Fue setiembre
aquí,se  instala la música suave del desvelo
manos de borde azúl
carne de sonrisa no solo literal
desde el jardín que perdura discreto,cada día
enlace de arboles naciendo
de libre raíz
natural
viviente
incrustada.

De un momento a otro
quise curarme sin tomar pastillas
fui paciente  dormida arropada en ícaros
de invierno

así ví en el ángulo veloz
que hoy es pasado
un niño naciendo bajo mi manga
y a su hermano
vida horizontal
selva  de mañana
pájaros
arboles
el río besando brisas
bañandoce entre cintas de colores, mujeres de ojos fijos
 ví pasar al otorongo de caliente cuero
o quizá  era dios
que silva en mi oído.